Intelextualidad contextual

¿Podré ser feliz sin comprar una subasta una colilla que Otis McBitch - se dejó olvidada en un cenicero de un antro allá por sus años jóvenes? ¿Mi vida será plena sin haber estado nunca en Tribeca, sin conocer a Mick Arsehole ni haber ido nunca a una exposición de Horace Wildsilly? ¿Podré sobrevivir a una vida sin poseer los libros de Kelly Assfood?

Y sobre todo: ¿cómo se puede vivir sin presumir de que los he conocido a todos ellos?

Estoy en problemas. No tengo ni idea de qué color eran los calzoncillos favoritos de Truman Capote. Joyce me suena como marca de pintalabios, sí, queda como carnoso, Joyce, Joyce, es como sensual ¿No?. Kerouac es una hamburguesa vegetal con mostaza. Y de los que menciono arriba... En fin, ¿qué decir? Dicen que son genios, la nueva vanguardia. Y yo aquí sentada sin saber de ellos apenas nada más que sus nombres.

Como dijo Thibault Greenshadow: "Baisse ta gaine Gretchen que je baise ta groupe (ein zwei)" En esta frase se resume el saber epistemológico de la euféresis prosopopéyica de las prostaglandinas esfídricas como contraposición a la maleabilidad del lenguaje estructuralista de todo el siglo XX. Aquí es donde me doy cuenta de la importancia evolutivo cognitiva de la hipófisis aplicada al hiperonanismo neurológico y comprendo por fin qué negro e incierto futuro me espera.

Oh, my Good! (Y ahora una parrafada en inglés, para que veáis que lo domino) Today Twinings Teas still give the unequalled pleasure and satisfaction the first gave the world in 1706. Dijo en 1715 Felicity Wallace mientras se sacudía la peluca que le picaba por las travesuras de algún piojo ilustrado. Y fue precisamente el piojo lo que determinó una nueva concepción en su vida y una revolución de sus costumbres. No más pelucas empolvadas: cabeza rapada al cero y un pañuelo de colores. Fue una auténtica pionera del pañuelo que luego personalizaron las francesas existencialistas. Porque Simone de Beauvoir no fue quien se inventó lo del pañuelo, sino que se limitó a imitar a Mrs. Wallace, aunque sin llegar a afeitarse la cabeza, por lo que no llegó a entender la importancia del gesto y la profundidad filosófica del acto. En Humpbacked Horse, una posada al este de Birmingham, hay una estatua suya en la que aparece con la peluca en una mano y contemplando embelesada al piojo como Hamlet a su calavera. El piojo se conserva espachurrado en una miniurna de cristal y oro en el British Museum, como símbolo de cómo un pequeño picoteo en el cuero cabelludo puede hacer pensar tanto y crear una verdadera revolución de costumbres.

Y Felicity Wallace podía presumir de piojo intelectual. Cómo la envidio: haber albergado en su cabeza a un piojo que tiene el honor de ser expuesto en el British. No pasa un día más sin que me disponga a mailear salvajemente a toda la vanguardia artística siendo pesada y rogando con el fin de que se avengan a enviarme una colilla usada por ellos, o un trozo de tapa de yogur, o un milímetro de preservativo usado. No sé cómo hasta ahora he podido vivir sin esos fetichismos que harán mi vida plena y le darán sentido. Porque podré presumir de todo ello. Cuando me pregunten de qué color son los calzoncillos de René Plormaël diré: amarillos con cerditos rosas danzando en una bucólica granja del este de los E.E.U.U. Y a ver ¿qué otra persona en el mundo va a estar más documentada que yo sobre los calzoncillos de René Plormaël?

Por fin, por fin lo voy a conseguir y seré una auténtica intelextual. El piojo de Felicity Wallace me ha dado la clave.