Cotilleos intelectuales
¿Podemos vivir la literatura sin hurgar en la vida de los que han dejado una obra para la posteridad? ¿Podemos ver una escultura sin desear saber con quién se acostaba el que la hizo? Quizás sea un poco exagerado, pero me llama la atención ese deseo de apropiarnos de la vida, aunque sea mediante palabras escritas, de aquellos que nos han llamado la atención. A mí me gusta indagar en las vidas de escritores y artistas: es como leer el hola, pero queda más bonito decir que te estás leyendo una biografía de alguna eminencia, así, en plan intelectual, que decir que no te puedes aguantar las ganas de cotillear.
Y lo cierto es que, en cualquier parte, cada vez que buscas literatura, música o lo que sea, surgen libros, artículos con escabrosas vidas de artistas y escritores, con oscuros secretos, amoríos, homosexualidades inconfesas y toda una serie de datos que aumentan las leyendas. Hace poco, buscando una cosa en San Google (bautizado así por Renato), encontré noticias sobre la homosexualidad de Marina Tsvietáeva y sus amantes. Yo no buscaba eso, pero me enganché leyendo el artículo en Clarín en el que contaba sus escarceos. Y en estos casos, a pesar del morbo e interés suscitados, no deja de aparecerme cierto pudor por estar indagando en cosas tan privadas y que, al fin y al cabo, no deberían importarnos a los que leemos sus obras. Porque si yo leo los poemas de esta gran poetisa voy a saber que son buenos sin necesidad que me digan que fue lesbiana. De hecho, antes de saberlo la he leído, y ¿cómo decirlo? No me parece un dato relevante que me aporte nada consistente. Sus poemas son buenos sea lesbiana o no y no la voy a mirar distinto por ese hecho.
Y es que, aunque entiendo el impulso del cotilleo (ahora me estoy leyendo una biografía de Miguel Ángel, aunque no cuenta mucho de sus escarceos con jovencitos) y de hecho me dejo llevar por él, me parece a veces excesivo que contínuamente la literatura se nutra de los secretos de sus escritores, de cómo se lo hacían, de si supuestamente pensaban en mujeres, hombres, cebras o estaban enamorados platónicamente de su tía la del pueblo. Y es que siempre es así. Vale mucho más a veces la leyenda que la propia obra en sí.
Si conoces con pelos y señales las vidas de un número importante de escritores y artistas pasas a ser "culto". Pero lo que has hecho es leerte el Hola, inflarte de cotilleos. No hay una gran diferencia, a pesar de que el Hola hable de princesas, artistas y personajillos de poca monta. Es devorar vidas ajenas, y detenerse en las cutreces y grandezas. Sólo que leer Babelia, biografías o Clarín queda mejor de cara a la galería.
Yo leo el Hola cuando puedo (A ver si esta semana lo puedo comprar para cotillear la boda del Cayetano) y el Diez Minutos on-line. Y también me pillo una biografía de vez en cuando porque me gusta más la realidad que la ficción (la ficción tiene que ser muy buena para que no me aburra)pero no veo gran diferencia entre cotorrear las amantes de Cayetano y los amantes de Catalina II (mola mucho, lo recomiendo), aunque sí es cierto que el Cayetano no tiene ni media hostia en comparación con Catalina de Rusia y sus amantes son mucho más descafeinadas que el Potiomkin y demás. Pero mi morbo es el mismo.
Y no me creo que la gente se lea biografías en plan intelectual por puro amor a la literatura y al arte.
Pongo la dirección del Diez Minutos para aportar un poco de cultura contemporánea a esta bitácora.
Y lo cierto es que, en cualquier parte, cada vez que buscas literatura, música o lo que sea, surgen libros, artículos con escabrosas vidas de artistas y escritores, con oscuros secretos, amoríos, homosexualidades inconfesas y toda una serie de datos que aumentan las leyendas. Hace poco, buscando una cosa en San Google (bautizado así por Renato), encontré noticias sobre la homosexualidad de Marina Tsvietáeva y sus amantes. Yo no buscaba eso, pero me enganché leyendo el artículo en Clarín en el que contaba sus escarceos. Y en estos casos, a pesar del morbo e interés suscitados, no deja de aparecerme cierto pudor por estar indagando en cosas tan privadas y que, al fin y al cabo, no deberían importarnos a los que leemos sus obras. Porque si yo leo los poemas de esta gran poetisa voy a saber que son buenos sin necesidad que me digan que fue lesbiana. De hecho, antes de saberlo la he leído, y ¿cómo decirlo? No me parece un dato relevante que me aporte nada consistente. Sus poemas son buenos sea lesbiana o no y no la voy a mirar distinto por ese hecho.
Y es que, aunque entiendo el impulso del cotilleo (ahora me estoy leyendo una biografía de Miguel Ángel, aunque no cuenta mucho de sus escarceos con jovencitos) y de hecho me dejo llevar por él, me parece a veces excesivo que contínuamente la literatura se nutra de los secretos de sus escritores, de cómo se lo hacían, de si supuestamente pensaban en mujeres, hombres, cebras o estaban enamorados platónicamente de su tía la del pueblo. Y es que siempre es así. Vale mucho más a veces la leyenda que la propia obra en sí.
Si conoces con pelos y señales las vidas de un número importante de escritores y artistas pasas a ser "culto". Pero lo que has hecho es leerte el Hola, inflarte de cotilleos. No hay una gran diferencia, a pesar de que el Hola hable de princesas, artistas y personajillos de poca monta. Es devorar vidas ajenas, y detenerse en las cutreces y grandezas. Sólo que leer Babelia, biografías o Clarín queda mejor de cara a la galería.
Yo leo el Hola cuando puedo (A ver si esta semana lo puedo comprar para cotillear la boda del Cayetano) y el Diez Minutos on-line. Y también me pillo una biografía de vez en cuando porque me gusta más la realidad que la ficción (la ficción tiene que ser muy buena para que no me aburra)pero no veo gran diferencia entre cotorrear las amantes de Cayetano y los amantes de Catalina II (mola mucho, lo recomiendo), aunque sí es cierto que el Cayetano no tiene ni media hostia en comparación con Catalina de Rusia y sus amantes son mucho más descafeinadas que el Potiomkin y demás. Pero mi morbo es el mismo.
Y no me creo que la gente se lea biografías en plan intelectual por puro amor a la literatura y al arte.
Pongo la dirección del Diez Minutos para aportar un poco de cultura contemporánea a esta bitácora.
posted by Bielka at 2:43 AM
50 Comments:
Mira... ayer por la tarde fui a ver "Memorias de Adriano", una adaptación de la novela de la Yourcernaur -ufff, que no me acuerdo si se escribe así, oiga usté- en la que el papel principal -casi el único- lo interpreta Pepe Sancho, el Estudiante y ex de la de las bragas solidarias -esto es, María Jiménez y olé, la de las plumas reales-. Dos cosas al hilo de tu entrada: la primera, que la mayoría de las mujeres, cuando acabó -y esto os lo puedo asegurar y sino que me caiga ahora mismo redondita... estoy sentada, jajaja-, mientras esperaba para poder salir del teatro, se estaban diciendo unas a otras algo así como: "parece mentira, fíjate tú, la sensibilidad que tiene este hombre y resulta que le pegaba a su mujer"... y la otra es que a Adriano todo el mundo lo conoce casi más por su amante Antinoo que por él mismo -o esa fue la impresión que tuve yo ayer-.
Para mí que la historia siempre es igual, pero que según quien la cuente, si sabe adornarla, decorarla y maquillarla, la cosa cambia muchísimo: resulta que ves en la tele como un marido celoso hace matar a su mujer y a su amante, que resulta ser su propio hijo, y te pones las manos en la cabeza como diciendo "qué loco está el munod, qué hijo de puta más grande, eso lo hace porque cree que la esposa es suya, de su propiedad". Luego va y te largas a Almagro y ves "El castigo sin venganza" -Lope debería pagarme royaltis por las veces que menciono al día su obra- y resulta que el marido cornudo ejecuta un castigo sin venganza porque su esposa y su hijo han mancillado su honor... ¡qué drama de proporciones tan desproporcionadas! ¡Qué hijo más inconsciente! ¡qué mujer tan poco respetuosa!!!! ¡Ohhh, dios mío, cuanta fuerza tenía Lope para hablar de los sinsentidos humanos!!! ¡Y una mierda, hombre, y una mierda! -perdón-. Que Lope era muy bueno en lo suyo -unos versos soberbios, pero soberbios, soberbios, soberbios-, pero si le quitas la paja, no deja de ser una historia de instintos primarios tan barriobajera como la otra.
Hala, que como yo soy de cotillear, me voy a ver un rato el tomate.
Jajajaja. Pues sí, Bambo, si es que es lo mismo. Ahora, si nos lo ponen bien escrito pues como que queda mejor. Y es cierto que a muchos personajes históricos se los conoce por los cotorreos, sus amantes, sus líos, su traumas infantiles que les hicieron ser tal y cual.
Yo agradezco mucho, de todas formas, que me lo pongan el cotilleo bien escrito ya que harta un poc que te lo cuenten siempre de una forma tan primaria. Cuando Emil Ludwig (otro chalao) dice que Miguel Angel tenía una inclinación griega por los hombres o platónica, le queda de lo más molón en lugar de decir que le gustaban más los tíos que a mí el chocolate. Yo me parto.
Y lo de los sucesos de la tele es para dar inspiración, porque para mí que muchas obras se hna inspirado en sueceso reales escalofriantes que luego interpretan a gusto de la mayoría del público de la época.
(Por cierto, que he leído lo de los gemidos de la poesía y esa sarta de idioteces y me he estado riendo un rato. Parece que estuvieran definiendo una película porno)
Por supuesto que se agradece la buena presentación, :-D
Yo ayer me deleité de lo lindo, pero de lo lindo, contemplando ensimismada las hechuras del cervatillo que interpretaba a Antinoo: no dijo ni mú, sólo bailó, pero madre de dios del amor hermoso, que peaso de piernas, de pectorales y de yo qué sé... que os juro que llegué a pensar que si Antinoo fue así, era muy normal que Adriano hubiese perdido la chaveta por él. Quedó muy mono el baile que antecede a la noticia del suicidio, y en realidad, si le quitas esa artística secuencia, es un suicidio de un joven de 20 años, que no se sabe muy bien si es porque su amante lo tiene sometido o porque se quiere tanto a si mismo que no soporta la idea de saber que va a envejecer.
Peaso de criatura, oiga usté... Me tenía que haber llevado un cartel para colgármelo en la pechera, ya ue estaba en la quinta fila y desde el escenario, en los saludos, el danonín lo hubiese podido leer: "Estoy sola, aunque me veas rodeada de señoras con colgajos dorados, voy sola, no soy sobrina ni nieta ni hija. Vamos, que comparto el yogur y lo que haga falta".
Madre mía, estoy como una puta cabra...
Mira, esta tarde me he ido a casa de mis padres y me he traido "Salomé", la de Wilde, y la de Memorias de Adriano, que recuerdo que la comencé y no la acabé. La de Salomé es para ver cómo de malo fui, que tiene mucho morbo. Para cuando me haga famosa y esas cosas, :-D
Esa sí que era mala malosa, la Salomé. Jajaja
Yo ví el busto que hay de Antinoo en el Museo Nacional de Atenas y era bien guapetón, con ese perfil griego que, en fin (aunque a lo mejor era imaginación del escultor, que nunca se sabe). Me encantan los perfiles griegos. Sí que debía ser guapo el muchacho.
A mí últimamente los músculos no me llaman la atención, y eso que veo tíos muy cachas cuando voy al gimnasio. Estoy en una época apática en la que me atrae más una flor o una babosa que un hombre. No sé, a lo mejor me pasa como a eso peces que cambian de sexo cunando finaliza su ciclo reproductivo (aunque a mí para la menopausia todavía me quedan unos cuantos añitos). Estoy tan poco por la labor seductora que llevo dos semanas sin una gota de maquillaje y hasta me gusto más así ahora.
Oye ¿qué tal es el ex-marido de la de las bragas solidarias como actor de teatro? Tengo curiosidad.
A mí me gustó. Y bastante, además: tiene una voz contudente, y vocaliza, que ya es mucho. El monólogo es complicado, porque el contenido de lo que dice es denso, algo espiritual, por decirlo de alguna manera. Y conseguir que al espectador no se le vaya el santo al cielo largando disquisiciones sobre lo que para él fue su vida, sus deseos, etcétera es, cuando menos, una tarea ardua.
Creo que el público no estaba preparado para eso, ni muchísimo menos: la mayoría eran señoras muy peripuestas, de mechas al estilo PP, y joyerías completas entre sus manos y las pecheras de sus chaquetas. De las que se suelen ver en las cafeterías del centro de una gran ciudad, merendando cualquier tarde. Me dio la impresión de que iban a verlo a él, por el morbo. Para mí que la mayoría no sabía que se iban a dar de bruces con una reflexión sobre los deseos y el placer, pronunciada por un hombre que sabe que está en plena senectud. No le aplaudieron casi: creo que es la primera vez en toda mi vida en la que los actores, tras una representación, no vuelven a salir al proscenio después del primer saludo. Injusto trato, la verdad.
Lo único que no me termino de gustar de su actuación fue la extremada contención, aunque por otra parte, estando en la piel de un hombre que había ganado batallas y puestos gracias a sus palabras y no a sus gestos, casi es comprensible.
Ocurrió algo que, al menos a mí, me dio pistas sobre las tablas y el control que este hombre tiene de sí mismo: el teatro está al lado de la plaza del ayuntamiento, y antes de entrar, vi como se reunía la banda municipal en los aledaños de la casa consistorial. En medio de la representación, justo cuando estaba largando un discurso de los que necesitas tres vasos de agua para recuperarte, se oyeron estallar unas carcasas -típico de aquí, pero bueno...-. Fue tan inesperado que le cortó por completo la concentración y tuvo la inmensa suerte de que le pilló con toda la compañía en el escenario -si llega a estar sólo no sé qué coño hubiera hecho-. Se cayó, le dio la espalda al público y se puso a mirar a cada uno de los actores: a Plotina, la emperatriz mujer de Trajano, a su profesor de arte dramático, a su futura esposa, a los comediantes... de uno en uno, deteniéndose para ganar tiempo, como si los estuviera escuadriñando para ver qué efecto habían causado sus palabras en ellos. Tardó en volver a hablar porque se dio cuenta de que las carcasas no eran aisladas, sino parte de un pequeño castillo, y comenzó justo cuando el ruido se fue mitigando. Fue evidente que la explosión lo había descentrado, pero estoy convencida de que mucha gente no se dio cuenta. Por otra parte, si hubiera seguido hablando, aunque no se hubiera quedado en blanco, no se le hubiera escuchado absolutamente nada. Mierda de costumbre pirotécnica.
En resumen, que sabe y lo hace bien. Sin gritar, que no sé porqué últimamente, los actores elevan tanto su tono de voz que no parece que hablen, sino que sean perros histéricos en busca de carne de presa -más de uno ha de acabar con las cuerdas vocales jodidas,seguro-.
Es difícil, después de haberlo visto en un escenario, imaginárselo con una mujer que no sabe nada más que pegar berridos alcohólicos para demostrar que es más festera que una joven de 20 años.
Lo que yo no se es de donde sacais quer ls biografias son verídicas. Porque no tienen por qué serlo.
En el Hola, si se publica una mentira el interesado puede reclamar, los cotilleos son de ahora, es mas dificil persistir en la mentira. Pero nadie va a reclamar si en una biografia sobre una eminencia de hace siglos se cuentan historias inventadas. Todas las biografias son versiones interesadas.
A mí siempre me ha parecido un buen actor Pepe Sancho. Lo he visto ultimamente en "cuéntame" y lo hacía muy bien. Tampoco entiendo su relación con la de las bragas folclóricas solidarias, pero en fin, dicen que el amor es ciego, cojo y sordo. Lo del maltrato, así a lo bestia tampoco me lo acabo de creer. Sí creo que pueda ser insoportable y mujerigeo, pero todos somos un poco insoportables en la intimidad, todo depende de la cantidad de insoportabilidad.
Anonymous, yo creo que no he dicho que las biografías sean "verídicas" y no es algo que haya cuestionado o dejado de cuestionar. No era ese el tema. Hablaba de otra cosa, del "morbo", sea cierto o no lo que se cuenta. De todas formas, las buenas biografías, están escritas por personas que se documentan y contrastan datos. Hay otros biógrafos que se inventan cosas, también es cierto.
Y eso de "no sé de donde sacáis" me suena mucho de leérselo a alguien que va de vez en cuando a la bitácora de Bambo diciendo "no sé de donde sacáis" sin leerse bien el post ni documentarse.
Que yo lo único que saco es dinero del cajero automático y el pintalabios del bolso, criatura.
Por aquello de que los polos opuestos se atraen, ella lee muchas biografías y yo no.
La vida...
Pero imagino que leerás el Hola, Alsen. ¿Ves? No somos tan diferentes.
Pues yo sí me lo creo. Lo del mal trato. Me lo creo de la misma manera que me creo que haya querido como un perro a esa perrona, que habrá sido una fiera, no sexual, que es posible que también, sino vital. Y le veo enganchado a esa neura, a esas discusiones a esa vieolencia verbal como lo habrá estado ella. Que así era más macho, el suyo.
Me lo creo. Y no me gusta como actor, pero reconozco su talla. En su misma línea me gusta mucho más, años luz, su padrino Sancho Gracia. Igual gama machil...pero mucho menos puta Sancho.
Subjetivo todo.
Nadie se cree las biografías, pero en cambio todo el mundo se cree los cotilleos. País.
Beso.
M.
Oye, ¿os habeis dado cuenta que dura debe de ser la vida del blogueroadicto?
Yo no tengo blogo, pero casi como si lo tuviera, que me paso por el bareto y eso a ver que dejan y luego por blogos varios...pero tener blogo y tener adicción tiene que ser la rijostra.
Para lo primero hace falta necesitar escribir en tu cuaderno (a distinguir entre los que vamos emborronando los cuadernos de los demás) pero es que para lo segundo hace falta además necesitar compañía. A parte de aquello de que nos den la razón y que nos quieran y tal...yo creo que los adictos necesitan compañía en plan público alquetantosedeben, por eso van a miles de blogos venga de dar candela y eso.
Y ahí tiene que haber un conflicto de la leche, primero porque el público va donde le da la gana, y los fieles fieles no molan, es más, hasta son un moco a veces. Y segundo porque haciendo falta compañía tiene que ser la leche cuando la necesitan y van y no estan. No está nadie, ni dios, nadie, ninguno de los supuestos admiratodo, ni dios.
Y hala, ahí está el blogoadicto con su polo mirando fijo mientras le caen las gotorras templadas de su inmensa pasión vertida hace horas...y ni dios, ni puto caso.
Es como para pensárselo. Yo hace ya siglos que no le cuento a nadie cuando estoy hecha cisco, no sea que salgan corriendo se den una leche y les tenga que poner encima un estanco, así que comprendo mucho esta cosa del bloguiloquio onanista.
Me voy a la cama, que igual me sale humo por algún orificio cercano al ceregumil si le sigo dando vueltas a tanto sufrimiento de la persona humana.
Beso.
m
Os puedo recomendar una especie de Hola literario. Es el libro de Javier Marías, Vidas escritas. Cuenta, con mucha ironía y cierto distanciamiento, los detalles más morbosos de la vida de famosísimos escritores. Es interesante la coprofilia de James Joyce y la locura samurái de Mishima, por ejemplo. También están Lowry, Sterne, Lespinasse, Lampedusa, etc. El librito no tiene desperdicio y se lee de corrido. Vamos, que deja a la curiosidad morbosa en el lugar que le corresponde.
Jajaja, Miranda, qué reflexión sobre el mundo blogosferil. Oye, que me ha encantado. Mañana te contesto que hoy se me ha acabado ya el recreo (la niña no se quiere dormir y anda correteando por aquí. Dice su padre que ne le bicherío ha salido a mí) y no me da tiempo a contestarte un poco en condiciones.
Filidoro, Es decir (ex-Ciri y futuro Fili) gracias por le recomendación. No conocía ese libro pero lo voy a buscar. Coprofilia de James Joyce, joder, anda que no se buscan vicios raros para destacar.
Sí, Aspasia, que te me has cruzado. Lo del la Bazán y Galdós lo sabía (Ella lo llamaba a él "ratoncito", jijiji") pero con lo de las bragas me has dado una exclusiva. ¡Cómo mola! De eso no tenía ni idea.
Y es cierto que hay que comparar versiones para poder hacerse una idea.
Yo tampoco tenía ni idea del affaire de las bragas nobiliarias. Oye, da morbo eso de unas bragas con escudo nobiliario. No sé por qué, pero me hace pensar en la Duquesa de Alba. No. Mejor que no...
¿No será un virus, Aspasia? Porque eso de que no actualice. Bueno, espero que no sea un virus.
¿No te pone la Duquesa de Alba, Fili?
Yo la veo entrañable, con esa pinta, esa forma de hablar y su apego a las tradiciones. No puedo evitar el cachodearme de ella, pero al mismo tiempo me produce ternura. Es un personaje cómico al estilo de Carpanta, aunque sin hambre, claro, pero único en su histrionismo. De verdad que le he tomado cariño.
Blogs, egos. Ufff Miranda ¿por dónde empezamos?
¿Y qué hago yo con mi ego? A ver, tendré que ponerlo en algún sitio para que no moleste demasiado. Aunque yo estoy contenta con mi ego y no soy nada modesta: no lo cambiaría por otro. En fin, que una gran parte de nosotros es agua, y otra gran parte ego. Y después está todo lo demás, con sentimientos incluídos, detalles, infiernos particulares, risas, emociones y chorradas varias.
Los blogs son unos estupendos catalizadores de egos si se los usa bien, es decir, si se usan de un forma calmada y realista, poco pretenciosa. Por ahí leo a veces a gente que cree que los leen millones de personas porque potencialmente (en teoría) es posible, pero lo más seguro es que no te lea casi nadie a no ser que conozcas de antemano a algunos amigos virtuales o que vayas de blog en blog dejando tu dirección mientras le haces la pelota al del blog en cuestión para que te venga a hacer la pelota a ti. Recuerdo una vez que leí en un blog que el creador de dicho blog se había suicidado (esto lo esribía, supuestamente, un amigo al que le había dado la contraseña de su blog). Al cabo de usnos días pasé y el supuesto suicida andaba resucitado poniendo más post compulsivamente en búsqueda de alguien que le hiciera un poco de caso. Y bueno, esto es un extremo, pero la verdad es que casi todos (no voy a decir todos por si acaso meto la pata) buscamos que nos hagan un poco de caso, que nos lean nuestras neuras, lo que pensamos, que parte de nuestro ego se refleje en alguna parte. Y bueno, cuando se comparte, además,la conversación con personas agradables, divertidas e inteligentes es un verdadero placer, aparte de ser un sitio donde colocar un poco ese ego travieso.
Lo del blogoadcito compulsivo (que necesita a muchas personas que le den muchas respuestas distintas y le digan lo que sea, aunque no sea interesante ni lógico y que en realidad no mantiene una conversación con nadie porque sólo se puede escuchar a sí mismo)creo que tiene que ver con un problema de base: en la vida real la persona que actúa así también debe actuar de una forma parecida. Y me da la impresión de que en esos casos internet puede magnificar el dolor que sienten estas personas que les lleva a salirse un poco de la realidad y a poner TODO su ego en un blog.
He visto algunos caso de blogs de ese tipo en los que el autor busca compulsivamente a muchas otras personas a los que atrae y se comentan entre ellos de una forma un tanto vacía, lo que a la larga, como bien dices, debe acentuar, aún más, el sentimiento de soledad. Porque da igual que estén o no estén los admiradores, esa persona necesita más, y más, es insaciable, y veinte le parecerán pocos, y seguira buscando, y siempre estará insatisfecha.
Yo no es que sea (ufff, mi ego, que sale, que sale) un dechado de virtudes ni tampoco puedo dar ejemplo de nada - también tengo mi soledad, mis neuras, mi necesidad de que me hagan caso y cierto aislaminto obligado aparte de historias familiares varias un tanto "curiosas" y divertidas de contar, pero de una dureza muy grande para vivirlas como yo las he vivido, como niña. Como adulto dan hasta risa- pero no me planteo esto de internet como un medio que me lleve a muchas personas ni a obtener un éxito con el que engrandecer mi ego (que ya bastante grande es él solito aunque bueno, si se engrandece un poco pero no se sale de la realidad tampoco es muy grave), sino como un medio con el que sacio una gran necesidad de comunicarme, de decir cosas que en la vida real no puedo, de sacar mi ego a relucir un rato tranquilamente, y sin decir que no soy egocéntrica, porque lo soy y además me mola serlo.
Las conversaciones vacías y tópicas (no frívolas, que la frivolidad me mola mucho) me aburren enormemente, así como la gente que te cuenta sus vida con la posición de víctima eterna de todo o la gente que te cuenta lo buena que es para que tú les digas, que sí, que son muy buenos. A mí me gusta intentar estar en la realidad de lo que realmente somos. Y bueno, pues que intento mantenerme en la realidad, aunque sea de esta forma tan virtual (me gusta , además, trastear por ahí de vez en cuando con algún personaje y hacer alguna pequeña gamberrada, pero no de insultos ni nada de eso, que a mí no me va ese estilo). Pero también tengo cierta adicción (y más que cierta), a pesar de todo. Y no es internet, soy yo y son las personas. Soy adicta a algunos blogs de personas a las que aprecio, y que de esta forma pixeliana tan extraña son amigos, aunque nunca los haya visto personalmente, y me gusta leer opiniones en foros de personas a las que tengo en consideración, a las que leo con atención porque me llama la atención lo que dicen, o me divierte. Y sí, soy adicta a todo eso. Pero por el momento la adicción me procura más placer que otra cosa (también algunos disgustos alguna vez)así que no creo que sea preocupante.
Y anda que no he hablado de mí hoy, mi ego debe estar contento.
Besos para todos (y para los milones de lectores anónimos que me leen ávidamente desde de Singapur, Islas Cook, China y Maldivas) y buenas noches. Mi chiquitina ya está dormidilla hoy, pero llevo levantada desde las séis y media, hora en que la criatura, a la que me como a besos, decidió desayunar. Así que me voy a dormir en unos minutos.
Bueno, me pasa mucho que cuando te posteo más pienso en un mail que en un blog. Es como cuando te carteas entre varias (que lo hago con cuatro amigas) así que no considero tu blogo como calificable al uso.
Es que lo llevo visto tanto que me sorprendo de que me sorprenda.
Es decir, ese momento en que ves al bloguero en el culmen de sus sensaciones, con una corte de mamercios que parece imposible que se pueda ser tan idiotas o decir tantas memeces y el bloguero (masculino aglutinante) dejando sus nobles sentimientos (repugnante exposición de sus defectos más cutres) y venga de contestar a las sucesivas cursiladas y en estas....que ni dios. Oseas, que un día están todos en el cine o en otro blogo a cual más demente, y que no pasan y el bloguero venga candela revisando su blogo a ver si hay dósis, y mirando las estadísticas a ver si ha pasado tal o cual IP que como es muy astuto sabe que es la de zutanito/a que se va a chinchar además porque le ha tirado con postas.
Es de defecarse la cosa, porque además de evidenciar todo tipo de pedradas, evidencia algo muy claro para cualquiera que tenga dos dedos de frente. A ese bloguero, en la realidad le pasa lo mismo, es decir, no le soporta ni dios, porque todo el sandungue, toda la neura invoulcrada en el blogo es la misma en su vida personal. Es decir, un quiero y no puedo ni podré ni volviendo a nacer...porque no hay más cera que la que arde.
Pues eso...que de cuando en vez me paso y observo y me falta un pelo para hacer una receta. Pero me contengo, que para recetar diazepanes varios hace falta tener el título de médico....no como para estar chales, que ese se saca sin moverse de casa.
JOJOJOJOJOJOJO!!!!
Lo de los amores de escritores es algo que siempre me ha impactado. Dan una faceta tan asombrosa a veces que me dejan dudando de si quería haberla sabido.
Lo de las bragazas, por ejemplo. Me ha descolocado, de hecho me descoloca muchas veces pensar que esos repollos vestidos de aquellas maneras con aquellas mentalidades pudieran reproducirse. Vamos, que doy en pensar que el instinto del sentido de la vida debía de ser entonces mucho más fuerte que ahora, para abrirse paso entre tanta pudibundez.
Uffff.
Luego vengo, que viene Anita.
Beso.
M.
Lo tengo claro, los blogs de los demás son el colmo del ego, sólo el mío no lo es. Yo escribo para divertirme y soy un tío guay, con mis defectos, claro, como todo el mundo pero nada que ver con los otros que son un poco insanos, solitarios y con mil complejos.
Los que contestan en mi blog son gente estupenda con la que no discrepo, o discrepo o muy poco, los que escriben en los de los demás son unos aduladores mendigando su propia ración de adulación.
Los que tenemos blog somos unos laterados hormonalmente por alguna causa, no como los que no escriben ningun blog, y alardean de ello, pero comentan en todos los que pueden y además sientan doctrina.
Lo tengo muy claro, yo tengo un blog y ni lo publicito ni voy dejando mi rastro por ahí para que me encuentren, soy un neurótico con tendencia a no tratarme con nadie.
Dí que sí, eso mismo digo yo. Hala.
Bueno, no.
No sé.
Ya lo pensaré.
jejejejeje
pica eh?
jojojojojojojo
Si no postea eso revienta, es otra de las características.
Más previsible que la Leti.
(que apasionante todo, cuanta sensación, cuanta pasionaria de pasión viva y ardorosa, me va a dar una sofoquina)
Oye, eso que cuentas de la esposa y tal me ha reecordado a Camoens, un verso bellísimo de un pobre pastor que le obligan a casarse con la hermana de su amada y para estar cerca de ella traga...y versea...
Voy a ver si lo encuentro y lo pego. Que cosa más bella.
M.
¿Dónde reparten los chutes?
Juas!
Otra característica propia de los blogeros es la de que quienes discrepan de la línea editorial de su creador y de sus comentaristas son descalificados de inmediato.
Mira que bonito. El último verso es de emosao total.
____________________
Sete anos de pastor Jacob servia
Labão, pai de Raquel, serrana bela;
Mas não servia ao pai, servia a ela,
E a ela só por prémio pretendia.
Os dias, na esperança de um só dia,
Passava, contentando-se com vê-la;
Porém o pai, usando de cautela,
Em lugar de Raquel lhe dava Lia.
Vendo o triste pastor que com enganos
Lhe fora assi negada a sua pastora,
Como se a não tivera merecida;
Começa de servir outros sete anos,
Dizendo: – Mais servira, se não fora
Para tão longo amor tão curta a vida!
M.
Que no, Outsider, que yo tengo mucho ego. ¿No lo he dejado claro antes? EGO SUM ABBAS. Y además escribo por EGO. Jo, voy a tener que decirlo otra vez para dejarlo claro.
Y por eso mismo te digo (comprenderás que dado el tamaño de mi ego no puedo decir otra cosa) que soy muy guays, claro, como tú has dicho, que mi blog es el mejor del mundo mundial, hala.
Buenas noches a todos que me tengo que ir a dormir a la de ya. A ver si mañana saco un poco de tiempo, que ando volada.
Olvidé contestarte, Madame; Alsen Bert no lee el Hola. Qué ocurrencias, mujer.
B
i
e
l
k
a
,
a
p
a
r
t
a
e
l
e
g
o
q
u
e
a
q
u
í
n
o
s
e
p
u
e
d
e
e
s
c
r
i
b
i
r
:-)
Jajajaja.
A ver, Fili, ¿y dónde pongo mi EGO entonces? Porque no me cabe en ninguna parte. Voy a tener que comprar un buen terreno de los Monegros para almacenarlo. Yo lo siento que no podáis escribir y tal a causa de mi EGO, pero a ver, tengo que ponerlo en algún sitio que en mi casa no cabe.
Alsen, eso no puede ser. Tú tienes que leer el Hola, hombre. Sino ¿de qué vamos a hablar cuando se cumplan mi sueños y yo sea Barbie tú Ken y te vayas a depilar el torso y las piernas a Kentucky Fried Chicken?
Buenos días a todos de parte de mi EGO y yo.
Apúntane una Bielka, tienes sentido del humor y no vas de cazafantasmas.
Buenos días, almas cándidas.
Faltaba yo, que con los ejercicios de "yoismo" recalcitrante, hace unos días alguien me dijo que debería rebautizarme cibernéticamente y pasar a llamarme "Narcisa". Y la verdad, estaría gracioso... porque Bambolia es el nombre "pueblerino" de unos narcisos silvestres que nacen en las alturas de la Sierra de Gúdar, jajajaja... mira que va a ser verdad lo del Ego mastodóntico.
Por cierto, sobre lo de las biografías: hace mucho tiempo leí la de Margarita de Valois, la Reina Margot, -sí, esa peli tan impresionante en la que una Isabel Adjani anuló todas mis aspiraciones a musa del Mundo Mundial- y desmiente lo de que la colega llevase, como si fuera un relicario, la cabecita de su amante muerto, Enrique de Guisa, colgada de una bolsita en sus faldones. Si no recuerdo mal, eso es lo que dice Alejandro Dumas en su novela, pero claro, aquello fue escrito en el romanticismo y ya sabemos lo que a estos mozos les gustaba exagerar las posibles muestras de amor.
Voy a ver si contesto en mi casa, que ya toca.
Sólo es episódico, Bielka. Tu ego se expande y se contrae. Mejor así, porque debe ser muy doloroso eso de ir siempre con el ego inflamado. El mío va siempre encogidito, pero de tanto en tanto sufre episodios de expansión, para que se airee y no sufra en silencio. De todas maneras, tu ego mola, tan particular, tan cachondo y tan chinchón.
Que no te he contestado, Sinfo, porque entre mi EGO, YO, y la niña no doy abasto y ando volada . Oye, lo del prepucio de los filisteos me parece una salvajada... Qué bestias. Me has dejado de piedra.
Yo también creo que lo de la pudibundez es de boquilla, Miranda. Porque queda bien, pero a la hora de la verdad todos somos bien prosaicos. Por cierto que ahora estoy pensando en cómo tendrá las bragas la duquesa de Alba. Ya, ya sé que no es un pensamiento muy sano.
Lo de la cabeza del amante de Marguerite de Valois tampoco lo sabía y eso que me leí la obra de Dumas. Para mí que no me enteré, que ese día estaría bebida o que me salté el capítulo (a veces me salto cosas cuando se ponen muy rollos). La obra de Dumas me gustó en su momento porque tenía intriga y emoción con las maldades de la Catalina de Medicis y la matanza de los hugonotes (era ahí donde aparece, creo, que no me acuerdo). Y el morbo con lo del amante, claro.
Mi EGO y YO me tienen absorvida, Fili, me han abducido por completo y se expanden con absoluta insaciabilidad. Un día de estos van a devorar tu bitácora, abducirán todos tus artículos y no te dejarán ni los acentos ni los puntos y comas (envidia de los puntos y comas que tienen, que mi EGO y YO no saben como utilizarlos). Devorarán la foto de las cervezas y tu nick e incluso absorverán a tu affaire virtual.
Te aviso para que tomes precauciones y pongas rejas y candados para contenerlos. Son dos y muy violentos. Van armados.
Pues eso de la pudibundez (y ya que estamos de cotilleos intelectuales) me ha recordado otro poema del siglo XVII (de la Grandeur cuando era mince) que luego musicó Poulenc en sus Chansons Gaillardes, textos que no tienen desperdicio, porque puestos a pensar que los antiguos eran "ambiguos", pues como que te caes del tiesto.
L'Offrande
Au dieu d'Amour une pucelle
Offrit un jour une chandelle,
Pour en obtenir un amant.
Le dieu sourit de sa demande
Et lui dit: Belle en attendant
Servez-vous toujours de l'offrande
jjjjjjjj
M.
A ver si busco mañana unas canciones de Purcell la mar de salás en las que la pudibundez se va al carajo. Seguro que las conoces, Miranda, y además, cantadas por el Deller Consort quedan muy molonas, diciendo guarradas tan finamente. A mí me gusta cantarlas de vez en cuando.
Y bonita apología del onanimso femenino a la francesa. Si es que son tan finos estos franchutes. Me encanta, Miranda.
Aspi, aunque estuvieran muertos, esto de desnecroprepuciar es espantoso. En vivo hubiera sido una circuncisión... Ahhh, el tema me da un poco de grima. Pobrecitos.
Y que ya haremos algo algo para comprarte un EGO grande, hermoso y reluciente para que lo pongas en el salón y lo enseñes a las visitas (aparte de otros usos puntuales no menos importantes).
Bielka, tu ego y tú, más que eso mismo parecen un agujero negro, los dos juntitos. Jolines, qué miedo.
Por cierto, eso de desnecroprepuciar me parece una salvajada. Ahora que si estás muerto, ya pueden hacerse maletas de piel con los prepucios esos. Pero es que tiene que ser muy entretenido eso de ir recolectando prepucios en un campo de muertos. Sería como recoger sólo las hojas del nabo, y no el nabo entero, ¿no?
Great post, I enjoyed reading it.
Adding you to favorites, Ill have to come back and read it again later.
La cuestión es: si supieras que te van a coronar rey, con todo el poder y el lujo que eso conlleva,¿cortarías los prepucios a cien filisteos ya muertos, teniendo en cuenta que tú eres capitán del ejército y seguramente no tendrás que llevar a cabo la tarea físicamente?.
Yo creo que sí, que lo haría.
El problema para mí sería matar a los filisteos, no cortarles el pellejo.
El episodio más parece una bravata, como un decir a los filisteos vivos:"¿no queréis judíos en vuestras tierras?; pues os vamos a judaizar (circuncidar) a todos, vivos o muertos".
A mí me suena a eso.
Tienes un anunciante, Bielka.
Pues les debía molar a las antiguas eso de ponerse un collar de prepucios. Como muy decorativo y tal. No, si yo por decoración y con tal de ir fashion seguro que lo haría. Vamos.
¿Hay alguien que me done un prepucio en buen estado para hacerme una medalla de San Cucufato? Yo es que eso de matar no me combina con las botas, se llena todo de sangre y esta temporada el rojo no se lleva.
Ya Aspi, pero estos anunciantes no me anuncian lo de alargar el pene, que es en lo que estoy realmente interesada, por eso de conseguirme un prepucio, de paso.
Y aver si mañana me da tiempo de poner los poemas.
Nada de a las antiguas. Llevar pellejos puestos se sigue considerando de lo más fashion.
Y matar sigue estando de plena actualidad.
Nada nuevo bajo el sol y tal.
Aguardamos esos poemas tan molones.
Ahí van un par de poemas etéreos y alados que musica Henry Purcell(pongo la traducción sólo).
-"Al partir para la fiesta la hija del molinero,
cabalgando sin silla un asno enfermo de escorbuto,
gritó: "madre, estoy perdida, estoy llena de pelos"
Que no, hija boba, que todas las muchachas son así.
Y si no lo crees mira y verás.
Luego la llevo aparte,
y se lo contó todo.
"Madre, estáis diez veces peor,
debéis haber cabalgado sobre la crin"-
- Una, dos, tres veces he intentado seducir a Julia.
La zorra siempre se ha negado.
Como no puedo hacer otra cosa, no me humillaré ante ninguna otra perra.
Besa mi culo, puerca desdeñosa,
en adelante, mi ama será el vino.-
Y la verdad es que cantados tan finamente quedan de lo más delicado y transcendente.
Una de cotilleos -copio y pego de la bitácora "Historias extraordinarias"-:
"Isabel I Petrovna, que fue zarina de Rusia en el siglo XVII, utilizaba tres vestidos distintos cada noche y jamás repetía.
Cuando murió y se hizo inventario de sus pertenencias, se contaron hasta 15.000 vestidos."
Creo que esta tipa supera con creces a Imelda Marcos y sus zapatos... madre del amor hermoso!!!
Bielka, menudas letras para una canción "espiritosa", jajaja
En estando haciendo ensaladas y esas cosas con "El Arbol de Diana" no se le ocurrió otra cosa a Luis que cambiar la letra de una estrofa de lo más calentorra, fué Cabero y le contestó con otra más verde, la Pepi con otra y yo con otra...y estaba Tallante en el positif (y el resto, P. Esteban, Alvaro etc) que les daban calambres de la risa...a todo esto estábamos nosedonde, por ahí arriba por donde estás tu, enseguida nos dimos cuenta de los españoles que había en el público porque estaban que se partían la caja.
Así que no inventamos nada, que seguro que estas letrujas son la tradición escrita del gamberreo oral.
JOJOJOJOJOJOJOJO!!!!
M.
Es que la historia de Rusia es molona molona. Yo disfrutaba leyendo la biografía de Catalina II, que fue "educada" por Isabel I hija, de Pedro I y una lavandera y de como entre las dos acabaron con la dinastía Romanov ( parece ser que el hijo de Catalina II no era de su marido, Pedro III, que tenía derecho a ser zar, sino de un apuesto oficial de la guardia, aunque hay dudas porque el niño se parecía mucho a su padre oficial en su mezquindad y falta de capacidades). Catalina II, además, se cargó a su marido y a otro pretendiente al trono para hacerse con el poder (es mi zarina favorita) En fin, es un poco largo de explicar, pero yo me lo estudié a fondo el tema en su día. Y como me molaba...
La Isabel I, la clemente, porque abolió la pena de muerte (todo un adelanto para su tiempo) era tremenda en su pasión por el lujo y en sus relaciones con sus amantes (que tuvo un montón).
La verdad es que el lujo desefrenado de los zares rusos es de impresión. En el Kremlin, en el Palacio de Armas, se exhibe una exposición de carruajes vestidos, joyas y demás que quita el hipo. Y luego ver San Petersburgo, con el Ermitazh, en el que hay salas de ámbar y en el que las columnas están recubiertas de malaquita y lapislázuli... De impresión.
En fin, que la Imelda Marcos no pasa de ser un "quiero y no puedo" si la comparamos.
Yo ceo, Bambo, que estas canciones de Purcell son la "verdadr poesía". :-P
Pues ya me hubiera gustado oiros, Miranda. Me imagino el público... jajaja
Una vez, aquí, ocurrió algo parecido (no tan artistico), pero con un grupo flamenco. Estaban intentado ponerse a cantar y venga problemas con los micrófonos y los tecnicos belgas que cada vez lo ponían peor. Y va el guitarrista y se dirige al público como preséntandose y dice "Buenas noches, somos tal del grupo de tal, y tengo que decirles algo: que me cago en los muertos del der sonío" . Bueno, y todos los españoles nos tirábamos al suelo de la risa y los belgas, claro, nos miraban así como aleladillos. Ay, qué bien nos lo pasamos.
Ya me avisarás cuando subas a ver si puedo ir a veros.
"Y no me creo que la gente se lea biografías en plan intelectual por puro amor a la literatura y al arte."
Por puro amor a la literatura no se leen, el interés es otro y tampoco por amor al arte, aunque si son biografías de artistas podría ser.
Hay biografías que se leen por interés histórico, digamos la de Churchill, otras por curiosidad morbosa, pongamos la de M.Monroe y otras por pura diversión y por conocer detalles de sus películas, por ejemplo la de Billy Wilder, pero por cotillear va a ser que no. Me da a mí que a no ser que sea la biografía de la Pantoja, de Larrañaga o de los habituales del Diez Minutos, el personal no lee biografías por cotillear o devorar vidas ajenas.
En la de M. Monroe que escribio la víbora de Spotto pues sí, para que te voy a decir que no pero es una excepción.
Los amantes de Catalina la Grande, un suponer, no tienen el menor interés para mí, la época en al que vivió y su entorno político sí pero entre eso y el HOLA, tira millas porque hay mucha distancia.
Pues me parece imposible que se pueda comprender el entorno político de Catalina II sin sus amantes, puesto que fueron los que la ayudaron a acceder al poder. Y posteriormente fue su amante Potiomkin(el del Acorazado Potiomkin) un personaje tremendamente influyente y poderoso en la época, que fue decisivo en la historia de Rusia. Y esto no hubiera pasado si este hombre no hubiera sido amante de Catalina II. Así que cualquiera que se lea por mero interés histórico la biografía De Catalina II no se puede contentar con fechas, leyes y cifras, sino que tendrá que ahondar en su vida sentimental. Lo siento, debe ser terrible para las personas que tengan un mero interés histórico encontrarse con historias morbosas que no interesan en absoluto, pero siempre se puede hacer un sacrifico por la causa, aunque eso sí, leyéndolo muy a disgusto.
Y así en tantas otras biografías. La aproximación biográfica suele darse por interés por la "vida" de un personaje en cuestión. Y la "vida" de esa persona no sólo son datos y fechas, como en un currículum vitae (dudo mucho que alguien se leyera una biografía así), sino también amantes, relaciones familiares etc. Y ahí entra el morbo. Si no fueran morbosas nos contentaríamoss con una serie de datos y fechas fríamente expuestos y no sabríamos, por ejemplo, nada de la infancia de Churchill ni si se casó o tuvo hijos, ya que debe ser un dato absolutamente irrelevante. De paso, obviaríamos la relación de Catalina II con sus amantes y pondríamos sólo la fecha de su ascensión al poder y a sus validos así como las reformas que hizo. No habría respuestas de por qué derrocó a su marido Pedro III del poder, por ejemplo.
A eso me refería, los amantes de la zarina Catalina tienen importancia por todo lo que influyeron en la historia y precisamente por eso, entre leer biografías y el Diez Minutos hay mucha diferencia. Así que también lees biografías en plan intelectual o intelectualoide, como todos.
Sí, hay diferencias entre leer biografías y el Diez Minutos porque estas están mucho mejor escritas y documentadas, pero el morbo que mueve a ambas cosas es muy parecido porque la biografía es la vida personal de alguien, es entrar en su vida. En el caso de Catalina II es necesario conocer algunos de sus amantes para entender la historia de Rusia, aunque no todos, y sobra, por ejemplo, si quitamos el morbo, el hecho de que fuera una mujer con "un gran apetito sexual", como viene en su biografía, o el hecho de tuviera una relación abierta con Potiomkin, ya que ambos tenían numerosos amantes al margen de su relación.
Pra entender la obra de Miguel Ángel, sin embargo, sobran las referencias a Cavalieri, que parece ser fue su amante, ya que éste no tuvo una influencia decisiva en su obra dado el carácter tremendamente individualista de Miguel Ángel. En las biografías, si pasamos a ser rigurosamente intelectuales y no nos entrometemos en la vida del biografiado, deberíamos omitir muchos datos que son una auténtica intromisión.
Ahora, que una biografía sin intromisión quizás no sea una biografía. Pero la intromisión intelectual está permitida (porque se supone que es mucho más elevada, cuando es morbo disfrazado), mientras que la intromisón simple, como leer el Diez Minutos etc. está estigmatizada.
Post a Comment
<< Home