La proxima glaciación
¿Qué causará la próxima extinción de vida en la tierra? ¿Será un meteorito despistado atraido por la gravedad? ¿Un cometa errado en el cálculo? ¿Podría ser el cambio climático y sus catastróficas consecuencias o una guerra nuclear? No. Nada de esto. Todo esto que cabao de exponer es inofensivo y no tiene verdadero poder aniquilatorio. Lo que causará la próxima extinción de vida en la tierra ni siquiera será nueva hornada de cantantes de OT ni los nuevos ganadores de GH. No, angelitos ellos.
Serán los poetas. Sí, los "poetas". La poesía cursi y empalagosa que peligrosamente se propaga por internet y sorprende a cada paso, como si de una suegra tenaz se tratase, tiene el curioso y espeluznante poder de derretir neuronas y dejarlas cual manteca cocida: pastosillas. Llega un momento en el que el sujeto infectado por un brote de poesía a causa de su ingestión masiva de estos productos, no alcanza a saber qué es la ironía, se manifiesta incapaz de entender la sátira más exagerada y pierden el sentido crítico o incluso la capacidad de reirse. Tanto es así, que la falta de risa y el navegar alado etéreo y ausente entre metáforas topicas y manidas, producen una bajada de temperatura corporal de medio grado que traducido a millones y millones de personas puede hacer bajar la tempertura en la tierra en unos cinco grados de media, lo que daría lugar a la próxima glaciación, con las temibles consecuencias que ello traería.
Todo hielo y millones y millones de autómatas escribiendo poesías cursis con las que infectar a los demás.
Yo para entonces quiero haberme hecho fabricante de iglús, por eso de la especulación inmobiliaria. Sí, quizás tenga incluso la oportunidad de hacer fortuna.
Serán los poetas. Sí, los "poetas". La poesía cursi y empalagosa que peligrosamente se propaga por internet y sorprende a cada paso, como si de una suegra tenaz se tratase, tiene el curioso y espeluznante poder de derretir neuronas y dejarlas cual manteca cocida: pastosillas. Llega un momento en el que el sujeto infectado por un brote de poesía a causa de su ingestión masiva de estos productos, no alcanza a saber qué es la ironía, se manifiesta incapaz de entender la sátira más exagerada y pierden el sentido crítico o incluso la capacidad de reirse. Tanto es así, que la falta de risa y el navegar alado etéreo y ausente entre metáforas topicas y manidas, producen una bajada de temperatura corporal de medio grado que traducido a millones y millones de personas puede hacer bajar la tempertura en la tierra en unos cinco grados de media, lo que daría lugar a la próxima glaciación, con las temibles consecuencias que ello traería.
Todo hielo y millones y millones de autómatas escribiendo poesías cursis con las que infectar a los demás.
Yo para entonces quiero haberme hecho fabricante de iglús, por eso de la especulación inmobiliaria. Sí, quizás tenga incluso la oportunidad de hacer fortuna.
posted by Bielka at 12:10 PM
19 Comments:
Con la poesía ocurre algo muy curioso. Si a alguien no se le da bien dibujar, cantar o tocar música, pues no enseña sus dibujos, ni cantará en otro lugar que no sea la ducha y ni se le ocurrirá tocar un piano. Nada ahuyenta más que una voz o una flauta desafinada. Pero resulta que con la poesía no ocurre lo mismo. Bien al contrario: se asume el hecho de que CUALQUIERA PUEDE ESCRIBIR UN POEMA. La materia prima es la propia lengua, así que, ¿qué puede tener de malo? Seguro que me ha costado mucho juntar las palabras y que algún mérito tendrá, por muy amateur que me sienta. Todo el mundo se pone de acuerdo ante una aria mal cantada, pero todos son capaces de alabar hasta la poesía más manida, vacua y edulcorada. En fin, que no tienen remedio.
Mucha gente canta mal en público; si no técnicamente mal, sí con un gusto pésimo. O lo que a mí me parece un gusto pésimo. Porque, ¿qué es cantar mal?; ¿y qué es escribir mal?.
Es verdad que escribir es barato y cualquiera puede hacerlo. No hay que comprar pintura ni pinceles, ni hacerse con acompañamiento musical. Cualquiera lo hace y los resultados, a veces, dan risa. Me pueden dar risa a mí, quiero decir, según mi concepto personal de lo que es risible, que no deja de ser mi concepto personal aunque lo compartiera media galaxia.
También es cierto que una canción o una obra gráfica te pueden asaltar en cualquier lugar y momento sin que apenas puedas evitar escuchar o ver. En cambio, hace falta un acto de voluntad para leer un escrito y, sobre todo, para seguir leyéndolo cuando has leído la primera línea.
Un escrito rara vez te impone su presencia. Para que llegue a tu cerebro, precisa de tu contribución activa.
En fin que seguro que yo también me descojonaría de esos poemas que aludís estos días; seguro que a mí también me escandalizaría la desfachatez de llamar poesía a ciertas cosas, pero... Como que me falta voluntad, sinceramente. Esto no me hace mejor ni peor, sólo más vaga.
A mí lo que me alucina y me llama poderosamente la atención en todo esto no es que escriban mal, que se puede escribir muy mal y no pasa nada (no todo el mundo tiene la capacidad escribir bien así como no todo el mundo puede ser un buen charcutero), sino la soberbia impresionante que tienen muchos, hasta el punto de considerar la ironía como algo casi demoníaco (porque ahí les duele). Si no fueran tan soberbios estoy segura que no me tentaría chincharlos, me darían incluso pena.
Ahí l'has dau, Bielkilla, ahí l'has dau, :-D
La soberbia, la soberbia y la soberbia. Los aires de grandeza, que parece que a más de uno y a más de dos, de tanto darles en el rostro las ventoleras, les han subido a una nube y de ahí no se quieren bajar.
Reconozco que cada cual es libre de expresar lo que le plazca y como le plazca. De hacerlo rematadamente mal, o de incluso de hacerlo muy bien. Lo que me jode es esa impostura, ese enfado constante con el mundo, como si todos ellos fuesen muy buenos y el resto -nosotros, los que pensamos que no son tan buenos- rematadamente malos. Pues oiga, no. Y como les molesta que les molesten, es entretenido ponerles chinchetas en el camino para que se pinchen.
Me repatea la prepotencia -y mira que yo a veces he pensado que en ocasiones lo soy... quizás sea por eso, porque me veo reflejada... no lo sé, la verdad, pero es que hay formas y formas-.
Pues sí, ahí le has dao, Bielkilla. Yo intenté fabricar un personaje soberbio con CP en plan soy la más guapa y la que escribe mejor y que la poesía que yo entiendo es la única forma de escribir poesía, pero resulta que no he provocado demasiado. Y yo creo que es que ya están acostumbrados a la soberbia de marras y que les parece natural. Como bien decís, no hay mejor medicina para curar la soberbia patológica que la ironía y el humor. Pero ocurre lo mismo que con el alcohol, que escuece en la herida.
Me encanta que alguno me haya dicho que mis estaban (bastante) bien. ¿Tendré futuro como poeta romántico?
Por cierto, que un usuario del foro ha confundido el "amor imposible" entre O_D y CP con lo de las imposturas intelectuales. No sabe de qué va. Y encima cita a los autores del libro para quedar más pedantillo. Ays...
Yo chincho porque me gusta chinchar. Es una forma de sadismo, la verdad. Siempre he sido así, un poco sádica, muy chinche. Y la verdad es que estas situaciones son un detonante para mi chinchería: me lo ponen tan a tiro que no me puedo contener.
Yo creo que la soberbia es una parte más de nosotros y que todos tenemos algo de ella que sale en un momento dado (es algo natural y que está muy relacionado con el yo y con la percepción narcisista necesaria de nosotros mismos para sobrevivir), pero también hay que relajarla un poco con la crítica y con una pizquita de humor. La soberbia en solitario y grandes dosis no sirve para la función para la que fue creada.
Es curioso que los grandes poetas románticos, esos tan copiados por tanta gente, se relajaran escribiendo ripios para descojonarse (Pushkin, que escribía cochinadas ripiosas). Becquer pintaba cuadros obscenos y pornográficos satirizando a Isabel II y Byron se follaba todo lo que podía. Todo eso por poner un ejemplo. Eran bastante humanos, nada de cosas etéreas (follar no es nada etéreo, me parece) aunque luego contasen tan bien las etereidades imaginarias porque tenían mucho talento.
Rimbaud, otro ejemplo de poeta maldito, escribió unos versos obscenos que... en fin. ¿Y el fino Verlaine, que se fugó con el jovencito Rimbaud y le pegó un tiro en una de sus peleas?
Bambo, a mí también me llama la atención que no lean lo que otros escriben pero lo comenten como si lo hubieran leído, con su consecuente metedura de pata. Lo de la rima de esta mañana ha tenido su aquel. Me he mondado de la risa. Es para mear y no echar gota.
Ciri, yo creo que la soberbia patológica no se cura porque no entienden el sentido del humor. Ni se coscan. Se lo toman todo en serio.
Tienes mucho futuro como poeta romántico y dama decimonónica de suave piel y pálida tez, te digo yo que sí, aunque te falta una rima consonante. :-P
Creo que habeis dado en el clavo, soberbia y vanidad.
Es la base de la demencia de los "artistas".
Y lo que hay en estas mentes de estos generosos que siembran Internet con sus repollos es eso, Soberbia, Vanidad, y ganas de figurar.
Yo conozco personajes que matarían por haberse podido subir a un escenario y que el público les escuchara "cantar", expresarse...etc...es decir, hubieran matado por poder hacer terapia de grupo con el público asistente, terapia de su demencia, de sus ganas de ser "especiales".
Son grandes escritores, grandes poetas...o grandes cantantes e instrumentistas, pero que viven en el anonimato o el "incognito" porque la vida torció su "carrera".
En fin, carne de diazepan.
Cuando ponen en Mezzo esas secuencias musicales, salen ahí tocando gentes variadas...y en esto enfocan a una/o con cara de locura, con pinta de "miradme como siento, todo lo que llevo dentro" y digo, este/a es cantante...y acierto, canta...y yo cambio de canal y pongo el ribeibol ese pop del VH1. (no lo asumo)
El noventa por ciento de la bloguería es de este percal. Majaretas...o chochotristes, que dicen en mi pueblo.
Beso.
M.
Por cierto, que el otro día decias que ninguno éramos perfectos, y que tal y cual hablando de tu pareja.
Joe!, claro!, por eso eres normal y tienes el coco como lo tienes. Porque asumes lo que es la existencia, con lo bueno lo hiperbueno y lo real.
Y por eso eres capaz de ser feliz y de darte cuenta de que lo eres...y capaz de arrinconar lo que sobra ...y a otra cosa.
Rebeso
M
Hala, pues iba a dejarle un comentario en la bitácora a Bambo y el servidor me acaba de decir que esa página no existe. Para un rato que la niña se me ha dormido y no está trasteando y sacando las toallas del armario...
Cuando uno tiene de verdad talento y es soberbio pues bueno, como que se lo aguanta u poco más (hasta donde llegue la paciencia) aunque también se merecería que le dieran de sopapos de vez en cuando. Pero es que estos artistas repollo no tienen ningún talento, sólo la soberbia y sus "sentimientos". Y sus sentimientos no difieren en nada de los sentimientos de un charcutero de supermercado o de una pollera. Son, pues eso, sentimientos y tal.
Que los sentimientos son lo más común que existe, si todos tenemos un montón. Yo sentí una gran tristeza el otro día, por ejemplo, porque iba de paseo por el bosque, vi una babosa (cosa preciosísima, de colores) procuré no atropellarla con el carricoche y estaba observándola atentamente cuando llegó un boy scout ecologista en bici a toda leche y me la despanzurró ante mis propios ojos. peues joder, deseé que el boy de los cojones se cayera en la bici y se esmorrara porque me había matado a mi babosa. Y es que también tengo sentimientos.
Es verdad lo de los cantantes de ópera. Hay un percal... No me extraña que andes harta. Hace muchos años yo conocía un montón, casi todos mariquis, divas divinas que se convirtieron en cantantes del coro de RTVE o de la Zarzuela porque eran muy divinas pero en el coro quedaban mejor. Y se dedicaban a envidiarse y a hacerse magias negras ¡Sí! como lo oyes. Una locura. Estaban como cabras.
A mí me hubiera gustado ser cantanta de ópera para pegar berridos (libera mucho, creo, siempre lo he pensado. Me pongo a la Sutherland de vez en cuando, que berrea muy bien, y me libero con ella)pero no tengo voz, no tengo ninguna potencia. Hasta me cuesta inflar un globo...
Besos
Lo de los berridos relaja mucho, de vez en cuando soltar un hipohuracanado mola...pero en realidad lo bueno de cualquier profesión es el trabajo bien hecho, el estudio, los ensayos, el análisis, el pulir las cosas, la belleza...lo BONITO.
El resto de lo que cuentas me suena, conozco el percal de las de las magias. Estoy segura de que escribimos un libro con esas majaretadas y no nos cree nadie.
Bueno, a ver si ahora sale el armadillo menos esfinfonfiao, a ver...
M.
(pobre babosa, cahuen, algo parecido vi con un xirón, que pena joe!)
Está distinto el armadillo. ¿Qué le has hecho?
Uh, las magias. Ejem. Todavía me acuerdo de un barítono (buen barítono, por cierto)que tuvo un accidente de tráfico cuando iba con una amiga y su novio (el novio del barítono, que era un tenor) y resulta que la amiga quedó parapléjica. Pues la culpa no la tuvo la velocidad, ni la carretera, ni el estado del coche ni otro conductor, no ¿para qué vamos a rebajarnos a algo tan prosaico?. La culpa fue de la magia negra que otra tenora envidiosa de la barítona (la barítona era solista, no corista) había hecho para que éste se estrellara.
En fin, que menos mal que eran cantantes y no pilotos de avión.
Besos y buenas y ebúrneas noches de lluvias por aquí.
Buenos días, mozos y mozas: que mi página estaba caput porque han instalado la versión 2 de blogia, que parece ser que es más chachi piruli, pero que a mí me ha desconfigurado casi todo lo que tenia currado en la bitácora. Al menos, anoche pude comprobar -por poco tiempo, porque me atacron los virus- que es mucho más fácil de manejar, o sea, que si hoy me da tiempo, lo arreglaré en un plis-plas.
Lo de los cantantes que contáis es la repera, :-D
Has tenido suerte, hasta un poemilla te han dedicado, jajaja
Pues ahora tampoco puedo entrar en tu página. ¿Los virus? ¡Qué racha!
Ya he visto lo del poema. En fin, que no se coscan, y si se coscan se ponen como basiliscos. Creo que porque les duele ahí, ahí.
También te he leído a ti (mola, jajaja). Te estás rebelando y eso que te han mimado desde el principio y la tal humilde, qué humilde (me recuerda al baboso Mr. Humble de Dickens), te reitera su admiración como un perrito faldero. Yo que tú la ponía a fregarte la casa, que seguro te lo hace gratis. (Qué mala soy) Yo no creo en esa humildad, Dickens me abrió los ojos hace ya muchos años.
En fin, que no voy a entrar al trapo porque ando fatal de tiempo y ahora me voy un rato a jugar con mi cachorrito humano a hacer carreras a cuatro patas y revolcarnos por el suelo, que es otra de mis vocaciones.
Buenas y ebúrneas tardes de equinoccio de otoño. Hala.
esteeeeee. Leí suegra por ahí??? llevo más de 100 posts (artículos) escribiendo sobre ellas... ODIO A MI SUEGRA!!! si queres date una vuelta por mi blog ;)
Por cierto, que no sé porqué, pero ahora para entrar a mi bitácora, una de las url's con las que antes se podía, no funciona. La que sí que va -y perdonad por el off topic- la dejo en mi apodo.
Oprimido PP, yo no odio a mi suegra. Quizás debería, pero como que no me sale. De todas formas, con un divorcio te libras de ella. No me parece tan grave.
Por eso no podía entrar, Bambo. Vale, pues entraré con esta dire.
Sinfo, he intentado dos veces dejar un comentario en tu bitácora y no hay manera. No sé qué pasa pero no me deja. Era para decirte que me gusta el cuadro que has puesto y cómo cuentas el texto. Ése ritmo tuyo.
Excellent, love it!
foot fetish florida insurance companies legs sexy feet newimages pantyhose The hong kong foot fetish society travel insurance for longer than 18 months
Post a Comment
<< Home